Que tu hermana pequeña te arranque más risas en un día que todo lo que te has reído en el último mes por el resto de cosas. Pero risas verdaderas, risas sobre la vida, risas de las que cuentan y alargan la vida.
Porque es normal que no entienda todavía las cosas que nosotros ya asumimos hace tiempo.
No entiende que mi padre se enfade con ella por haber pintado sobre un billete. Es un papel papá, ella solo está mejorando sus cualidades artísticas. Qué más da que pinte sobre eso que sobre un aburrido papel en blanco.
Y yo me río, claro que me río.
El dinero no es nada hasta que aceptamos darle un valor, a ella le servía para entretenerse, ya estaba siendo más útil que para lo que lo solemos usar.
No entiende que no puede salir a la calle con su vestido de Pepa Pig encima de sus vaqueros oscuros y las zapatillas de estar por casa. Son sus prendas favoritas y no le hace falta mirarse a un espejo antes de salir.
Por eso vuelvo a reírme, porque es imposible discutir con ella con un argumento del nivel de ``estos zapatos son solo para estar por casa´´ o ``con los pantalones hay que ponerse camisetas´´. Restricciones y obligaciones que no pueden enfrentarse a un inocente ``¿Por qué?´´.
Las preguntas son tan frecuentes. Preguntas cortas tan difíciles de responder. Preguntas sin fin.
También me río cuando me pregunta por qué no tomo biberón si el café huele mal.
Me río cada vez que dice ``tanto´´ en lugar de ``mucho´´.
Te quiero tanto. Me duele tanto. Has dormido tanto.
O cuando empieza una frase con ``Te acuerdas de ayer cuando...´´ para referirse a algo que ha pasado hace cinco minutos o a algo que pasó hace dos meses.
Y soy feliz a su lado.
Porque es pequeña en un mundo inmenso, porque es mágico verla reír.
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